5/7/09

goodbye


pues eso...

3/7/09

Una canción de Undershakers


Neblina en los ojos, los segundos caen congelados desde la barra.

- Sabes, una vez tuve un amigo.

-¿Y qué pasó?

- Se marchó.

- ¿Por?

- Tenía cosas mejores que hacer

- ¿Qué que?

- Que permanecer

- ¿A tu lado?

- ¿A mi lado?

- ¿Al de quién?

- Al mío no, desde luego.

Suena una última canción mientras se encienden las luces. "A friend is just a friend but I just can´t forget you..." Habrá que salir fuera, caminar por la calle empinada, volver a meter la llave oxidada del portal y después...

2/7/09

Urías


Sabor a sangre reseca, Urías eleva por última vez la vista hacia el cielo. En los labios, el postrer recuerdo es para David, su señor...

23/6/09

La bicicleta


Empieza PhotoEspaña a empapelar galerías, calles y diarios. Siempre quiero ver todas las exposiciones y al final nunca voy a ninguna. Hoy me acuerdo de Sarajevo, de esa foto en la que sólo se ve una bici tumbada y un rastro de sangre. La ausencia del niño muerto ,vida sesgada por el absurdo adulto, hiela la sangre y despierta aun más horror... gracias a Anne Leibovitz y a tantos otros, perdimos la inocencia. A cambio tenemos consciencia...

21/6/09

Mira que son raras las cosas cuando se ponen raras...


El fin de semana ha sido por momentos digno de David Lynch. Un tío corriendo a cuarenta grados embutido en un chubasquero en mitad de la nada, el accidente en la rotonda de entrada a Gu con dos coches destrozados, el camino de tierra con su puente estrecho, la academia de Guardias Civiles, el Pony junto al baño, despertarte de la siesta en manos de un vampiro, la creatinina por las nubes, la luz blanca del escenario, el millón de mosquitos, el misterioso robo de los chips, la crisis de ansiedad, el Samur en bicicleta, anacardos y una siesta de tres horas... resumiendo, mira que raras son las cosas cuando se ponen raras...

17/6/09

De lo físico...

Siempre me ha resultado curioso que algunos sentimientos hagan que la piel arda, que el estomago se encoja o las piernas no sean capaces de sostenerte. Creo que en el fondo, no son más que mecanismos de alarma, restos de nuestra animalidad que nos ayudan a mantenernos vivos...

Hoy me quema la piel, es un hecho innegable.

Una de soldados...


Hace tiempo que ha perdido la inocencia, tiempo valorando el sentido real de lo que hace. Tanto sufrimiento, tanto dolor y tantos sacrificos para qué...

Arquea la espalda, crispa el dedo sobre el gatillo y tiembla de miedo. Lo intuye, sabe que el ataque definitivo se acerca, ha llegado el momento. Siente necesidad de mirar hacia un lado, de cruzar su desesperación con la de otros... al hacerlo se da cuenta, está solo, el corazón le estalla en el pecho, lágrimas amargas, de niño, salen a borbotones, el miedo se multiplica hasta el extremo más irracional... se desprende de sus armas, se arranca el pecho de la guerrera y salta fuera del parapeto... corre como un loco esquivando cadáveres, cayendo de rodillas, desgarrándose la piel de cara y manos...oye un silbido, una décima de segundo y todo habrá terminado, necesita dormir, está cansado, muy cansado... cansado de haber sido un juguete

5/6/09

La Fuerza...

Hay que joderse con la fuerza. Primero era lo que misteriosamente tenía tu padre para lanzarte en vuelo parabólico rozando la lámpara del salón con objeto de hacerte aterrizar en los huesudos brazos de tu tío. El riesgo de escoñe, por supuesto, elevado.
Después pasó a ser un vector que misteriosamente era el resultado de multiplicar la masa de un cuerpo por su aceleración... otro vector fuente inagotable de problemas como más tarde y contra alguna señal de tráfico aprendería.
Un poco más tarde, o más pronto pero un servidor no le prestó atención, Gerorge Lucas se apoderó del concepto. Y aquí empezaron los problemas... el vector se convertía en religión. Bueno, paranoias nocturnas aparte, con jedis o sin ellos (aunque existan como las meigas)... hoy me sobra la fuerza. Sí, he dicho bien, la fuerza que no las fuerzas...

1/6/09

Días de paso...


Coloca el cebo en la punta del anzuelo, metódico, lento, callado, como siempre. A su espalda el espigón desciende bruscamente hacia las vías del tren, embutidas en un estrecho corredor formado por dos alambredas de espino oxidadas. De los pinchos cuelgan girones de plástico, papeles que un día ofrecieron descuentos 2x1 o masajes a domicilio.
Mueve la muñeca sopesando la caña, es una buena caña piensa. La compró con la indemnización que le dieron al cerrar la fábrica. Parece que fue hace siglos y han pasado sólo dos años. En ese tiempo han sucedido muchas cosas. Primero la enfermedad de su madre, rápida como un relámpago. Después la nota de su padre y el bote flotando vacío que encontró la patrullera de la Guardia Civil. Más tarde el viaje a Cuba, las caricias de Rosa, la despedida en el aeropuerto y ahora este invierno tan raro en el que no ha hecho nada de frío...
Una figura se acerca arrastrando los pies, casi no levanta polvo, como si no pesara... Este detalle llama la atención a Mario.
El sol sigue cayendo, dibujando caprichoso sobre la superficie algo encrespada por el poniente. Ella, ahora percibe claramente que es una chica, ya ha sobrepasado los dos postes que sostienen una cadena herrumbrosa que impide el paso de los coches. Es pelirroja y pálida, centellea su pelo alborotado por el viento. Sólo está a tres bloques sucios y medio desmoronados del pretil que separa el camino del malecón. Tiene los ojos verdes y vivos, en contraste con lo éterea que resulta en conjunto. Sigue avanzando hasta situarse a su lado. Justo en ese momento, siente un tirón y ve la boya hundirse con violencia, una, dos, tres veces...

- Es una rosada, dice ella con voz juguetona.

- ¿Cómo lo sabes?- Pregunta él.

- Conozco bien el fondo.

- ¿Sueles venir a pescar?

- No es eso.

- Un nuevo tirón hace que Mario se gire de nuevo hacia la boya. Recoge carrete y ve como se perfila la silueta argentea de su presa. Mira hacia el lugar donde se encontraba ella y no hay nadie. Es imposible que haya desaparecido tan rápido, piensa. Gira la cabeza hacia el fondo del espigón y nada, tal vez en las vías... nada tampoco. Continúa recogiendo el sedal, hasta que la rosada se queda penduleando frente a él y agitándose nerviosa. La desengancha con cuidado y la vuelve a lanzar al mar. Recoge metódicamente los aparejos mientras piensa en la cerveza fría que se tomará al llegar a casa. Justo antes de emprender el camino, descubre en el suelo una lentejuela azul marino, igual a las del brocado que llevaba el vestido de la chica misteriosa. Hace tiempo que Mario dejó de sorprenderse... emprende el camino de regreso hacia la parada del 2B cargado, despacio. A esta hora sale el turno de tarde de la conservera y tal vez, hoy sí tenga suerte y Maika, esa chica mulata tan simpática se siente de nuevo a su lado.

29/5/09

Hoy sólo una canción...




... no tengo fuerzas para mucho más. Ha sido un buen día...

26/5/09

Ecuaciones imposibles.


Es lo que me ha venido a la cabeza al escuchar "Romancero" de La Bien Querida. No penséis que ahora me ha dado por la copla, que bien podría ser, es que la última joya de elefant se presenta bajo ese nombre artístico.
Después de ponerlo en casa una y otra vez, he regalado la copia. Una buena señal, sólo lo hago con los discos que me enamoran.
Volviendo al título de este post ¿Qué sucedería si mezclásemos a Nosotrash con Sr Chinarro? La respuesta a esta ecuación imposible no es otra que: La Bien Querida.

Juzguen ustedes mismos...

22/5/09

His Majesty The King & Idealipsticks


Anoche tuve la oportunidad de volver a ver a E&J. Ahora son Idealipsticks. Al igual que me pasa con His Majesty the King, me cuesta diferenciar personas y personajes. Creo que esto viene de la admiración casi patológica que siento por todo aquel que es capaz de subirse a un escenario y conectar con el público. Están abajo tomando una cerveza contigo y son amigos, pero en el momento en que se apagan las luces y comienzan a tocar se transforman en otra cosa. Especial, eléctrica, inalcanzable... Es un trance que dura los cuarenta minutos de concierto. Entonces se secan el sudor, vuelven a la barra y son ellos de nuevo.
Estos desdoblamientos de la personalidad son estupendos, sobre todo cuando nos regalan tanto talento... va por Idealipsticks y por His Majesty the King (C&N)

20/5/09

Hay que joderse con el marketing digital...


... todos los que vivimos del farsantismo ilustrado, defendemos con uñas y dientes lo importante de una buena estrategia digital. Ah.... el mundo digital, ese limbo maravilloso donde todo es posible, donde todos los impactos son de calidad, donde puedes comtactar exactamente con el target que antes resultaba tan esquivo... y todo esto con un coste contenido. Un chollo vamos...
Reconozco que soy un digitalista convencido, pero a veces, el mundo me devuelve a la realidad de un porrazo y siento que todavía nos quedan unos cuantos años de botijo, lenteja y pandereta analógica. He aquí un ejemplo, el e.mail que he recibido hoy de la Caixa. En el demuestran lo útil que es el marketing digital para comunicar de manera selectiva y dirigida... el asunto del correo era: Sr. GARCIA, este mes aumente su saldo y consiga una plancha y muchas más novedades, en www.laCaixa.es
Se han quedado agusto vamos... lo de la plancha ya es para descojonarse ¿Qué otra cosa puede desear un treintañero liberal y liberado? ¿Un Aston Martin? ¿Un viaje a NY? ¿Una tabla de surf? ¿Un ático con piscina? ¿Un año sabático?... pues no, lo que los señores de la Caixa estiman que queremos, es una puñetera plancha. Pero lo peor es el "muchas novedades más". ¿Qué serán? ¿Rulos? ¿Una botella de Terry? ¿Tapetes de ganchillo?...
Hace unos años, intentaron regalarme un disco de Bisbal y la chica de la sucursal no entendía por qué lo rechacé repetidamente hasta el extremo de amenazar con quemar el chiringuito si no dejaba de insistir. En ese momento lo achaqué a un lamentable error humano, ahora quiero pensar lo mismo... El triunfo de los grises.

¿Le habrían mandado el mismo e.mail a ella de haber sido clienta?






15/5/09

Tiempo escurrdio...


... me gusta llamar así a los segundos, minutos u horas que dejo escapar lentamente sin más placer que el de verlos desaparecer por el desagüe de los días. Son fracciones de tiempo originalmente destinadas a ser empleadas en tareas productivas que convierto desde que era un crío en pequeñas subversiones de lo políticamente correcto. Una suerte de rebelión personal, perezosa y solaz que debería practicar aún más a menudo. Cuándo dedicas tu cuerpo y alma plenamente a impulsar y alimentar la maquinaria consumista, ser "infiel" durante breves instantes es uno de los pocos consuelos que te quedan... Aquí va un ejemplo de tiempo escurrido: dar la espalda al mar y mirar las nubes... ¿Cuáles son los vuestros?

13/5/09

Algo en común


Resulta que además de la mirada huidiza, conpartíamos profesión paterna. Me he enterado ahora que te has ido. Después de todas las páginas manchadas con mejor o peor gusto en los diarios de hoy, el homenaje que pueda hacerte desde este rinconcito de la red, está de más. Adiós maestro...

Al escucharla, la veo a ella. Supongo que nos pasa a muchos, supongo que por eso siempre estarás vivo.



11/5/09

4 de mayo en Sinaloa


Nos han obligado a cerrar, aunque Juan como siempre ha buscado la manera de burlar la normativa. Los cierres están echados, las persianas bajadas, pero los parroquianos más fieles saben que con tocar tres veces en la puerta de doña Francisca no les faltarán ni el tequila ni una chica con la que pasar un buen rato.
Los cerdos y las putas somos los únicos seres a salvo en esta pinche ciudad paranoica. En noches como las de hoy es un consuelo...

6/5/09

Los cambios los logra la gente...



... Y la muestra es el milagroso cambio que ha obrado en mí Pep Guardiola. Vaya por delante que el fútbol me la trae completamente al pairo, pero este año me he sorprendido a mí mismo alegrándome por las victorias del Barça. Debe de ser algo contagioso, ya que hace sólo unos minutos, se ha escuchado en la calle un estallido de júbilo similar al que siguió al gol de Torres que valió una Eurocopa.
Para que os pongáis en situación haré un poco de historia: uno nació madridista e inmaculado por obra y gracia de dior, que eso del pecado original siempre he tenido claro que era un camelo. En mi más tierna infancia, desarrollé una cierta aversión por los colores blaugranas, aversión que me impedía ponerme a los mandos de un futbolín, o jugar con los airgamboys futboleros si me caía en suerte el equipo ataviado con la dichosa camiseta de rayas. La cosa no mejoró con la edad y se agravó a los 15 cuando mi amor platónico no hacía más que decirme lo bueno que estaba y lo que le haría a un jugador que a mí me parecía un poco fresa. Para colmo y como remate a los celos que me consumían cada vez que oía su nombre, el chaval jugaba bien. Se llamaba como ya habréis acertado, Pep. En esta fase, mis gustos mutaron por culpa de la malsana y no correspondía querencia que tenía por esta chiquilla y apostaté de mi madridismo para abrazar la martir fe rojiblanca. Esto demuestra que las gilipolleces que uno no haga por amor, no las hará por nada. A pesar de esta milagrosa conversión y por llevar la contraria, nunca dejé de lado el repeluco que me producían la elástica barcelonista y todo el estamento politizante y paleto que rodeaba al club: de Nuñez al grimoso Gaspart. Pero hete aquí, que este año después de un periodo de pasotismo futbolero agudo, me gusta que gane el Barça. Podría intentar explicarlo diciendo que juegan como los ángeles, que son el Dream Team 3, los herederos del fúbol total... pero que leches, el equipo de Ronaldinho, Deco y compañía también eran merecedores de estos epítetos hace cuatro años y me daban urticaria. Así que, volviendo al primer párrafo del posteo, sólo encuentro una causa: la actitud de Pep. Tiene ese aire desvalido de amigo sincero, de buen chico, de tío al que dejarías desnudar y meter en la cama a tu novia borracha. Pero es que además sabe articular un discurso coherente, no parece un cocainómano furioso de los que tanto abundan en el fútbol y ha conseguido que lo que hace un año era un grupo de niñatos sin compromiso ahora sean un ejemplo de bloque cohesionado.
No he visto la eliminatoria de Champions, pero me acabo de enterar que un chaval de Albacete ha metido al Barça en la final de golazo inverosimil en el minuto 93. Sólo espero que ganen al Manchester en Roma. Será la tercera Champions del Barça, la primera por la que brindaré...
Para acabar, sólo decirte Pep que te perdono, que la culpa no fue tuya sino de ella y que te admiro tío... Joder, si hasta me sentó fatal ver que te estabas quedando calvo...

"Por suerte hoy el Barça no ha vuelto a pinchar"

4/5/09

Literatura caducada


Parece mentira, pero en algunos casos, un libro caducado puede resultar tanto o más dañino que tomarse ese yogur que tu ex olvidó en la nevera ni te acuerdas cuando. La pasada semana, padecí de indigestión cerebral por culpa de una novelita aparentemente inócua de Eduardo Mendicutti. Vaya por delante, mi respeto por su desempeño "columnístico", pero los retortijones mentales que he padecido leyendo "Una mala noche la tiene cualquiera", no tienen ni nombre. Parece mentira lo que puede envejecer el lenguaje en tan poco tiempo... si alguna vez escribo algo digno de ser publicado, espero que no me pase lo mismo.

Un poco de petardeo de calidad a juego con el argumento...

3/5/09

Volar


Se levanta de la cama, ha sudado y se siente aturdido. Sin descorrer las cortinas, abre una pequeña rendija y se asoma al exterior. Le gustaría volar piensa. Le gustaría poder traspasar el cristal y flotar sobre los 22 pisos de sinsentido que se escurren bajo sus pies. La moqueta, inmaculada, amortigua el sonido de la MTV, con la que ella al fin se ha quedado dormida. Un curioso sustitutivo de los somníferos piensa.
Los rayos del sol dibujan azules sobre el mar recién levantado. No es un pájaro, y los hoteles de lujo le siguen poniendo tremendamente triste, sobre todo en esta ciudad, sobre todo en días como el de hoy...

(segundo posteo de este vídeo, pero hoy me venía al pelo)

1/5/09

¿Primero de qué?


Espero que Sir Rom esté disfrutando de las olas en buena compañía. Me he acordado de él al leer esta mañana la edición digital de El País. Una vez más, Forges tiene razón. Sinceramente, creo que es el mejor "columnista" que tenemos en España...

Hoy es un día raro...

Déjame entrar...


... En su último posteo, Claire nos hablaba de su querencia sueca y de una película que tuve la oportunidad de ver anoche: "Déjame entrar". Sólo escribiré una cosa sobre ella, no os la perdáis.



28/4/09

Javier Ortiz


Esta mañana, he desayunado antes de ducharme. No soy persona de hábitos, pero la costumbre de empezar el día con una ducha sólo la esquivo en casos excepcionales o Saharawis. Tampoco he encendido la televisión para sumergirme en la fría realidad a través de los bucles informativos de TVE. Por el contrario he encendido el portátil y mientras se descargaban los correos pendientes, he abierto la edición digital de El Pais. Allí me ha asaltado la noticia: el periodista Javier Ortiz ha fallecido de parada cardiorespiratoria. No he sentido pena, pero si cierta pesadez en el corazón, como si tuviera en su vertice gotitas de mercurio. Gracias a Javier y a Gabriel Albiac me aficioné a la prensa diaria, a sumergirme en ese mundo de adultos poco apetecible, sin dibujos y del que siempre, salías algo más sabio pero siempre manchado. Llegó un momento en que era lo único legible de la sección de opinión de El Mundo, y entonces, sabiamente, lo dejó. Es curioso, podríamos haber sido compañeros de trabajo, al final la teoría de los seis grados de separación va a tener algo de cierto.
Siempre me pareció un tio de fiar, ético, con una claridad en su prosa que envidio y trato de imitar, aunque siempre fallidamente. Hablaría más de él, pero lo mejor que puedo hacer es copiar el obituario que el mismo preparó para sí. Da buena medida del transfondo humano de la persona, que no personaje. Espero que los apesebrados aprendices de plumilla que andan sueltos por el mundo, tomen nota.

Javier Ortiz, columnista


"Falleció ayer de parada cardio-respiratoria el escritor y periodista Javier Ortiz. Es algo que él mismo, autor de estas líneas, sabía muy bien que sucedería, y que por eso pudo pronosticar, porque no hay nada más inevitable que morir de parada cardio-respiratoria. Si sigues respirando y el corazón te late, no te dan por muerto.

Así que en ésas estamos (bueno, él ya no).

Javier Ortiz fue el sexto hijo de una maestra de Irún, María Estévez Sáez, y de un gestor administrativo madrileño, José María Ortiz Crouselles. Sus abuelos fueron, respectivamente, un señor de Granada con aspecto de policía -lo que tal vez se justifique considerando el hecho de que era policía-, una señora muy agradable y culta con allure y apellido del Rosellón, un honrado y discreto carabinero orensano con habilidades de pendolista y una viuda de Haro casada en segundas nupcias con el recién mencionado, Javier Estévez Cartelle, del que se derivó el nombre de pila de nuestro recién difunto. Si algún interés tienen todos estos antecedentes, cosa que dista de estar clara, es el de demostrar que, en contra de lo que suele pretenderse, el cruce de razas no mejora el producto. (Obsérvese qué gran variedad de procedencias se puso en juego para acabar fabricando a un vasco calvo y bajito.)

La infancia de Javier Ortiz transcurrió en San Sebastián, ciudad que le venía muy a mano, porque nació allí. Se dedicó básicamente a mirar lo que había por sus cercanías, en particular el pecho de las señoras -ahora que ya está muerto podemos descubrir ese inocente secreto suyo-, y a estudiar cosas tan peregrinas como las ciudades costeras del Perú, de las que no logró olvidarse hasta su postrer respiro. Los jesuitas trataron de encauzarlo por el buen camino, pero él descubrió muy pronto que era comunista. Eso malogró del todo su carrera religiosa, ya de por sí poco prometedora, sobre todo desde que notó con desagrado el interés que algunos sacerdotes ponían en sus partes pudendas.

Su primer trabajo como escribidor, aparecido en una página del periódico del colegio, fue, curiosamente, una necrológica, con lo que cabría decir que su carrera como periodista ha resultado capicúa, singular circunstancia de la que muy pocos podrían presumir, aún en el improbable caso de que lo pretendieran.

A los 15 años, hastiado de las injusticias humanas -algunas de las cuales seguían teniendo como referencia obsesiva los pechos femeninos-, decidió hacerse marxista-leninista. Los años siguientes tuvo que emplearlos en averiguar qué era eso que acababa de hacerse, a lo que contribuyeron decisivamente algunos esforzados miembros de la Policía política franquista.

A partir de lo cual, se dedicó con gran entusiasmo a cultivar el noble género del panfleto. Sin parar. A diario. Año tras año. Fue cambiando de punto de residencia, no siempre por voluntad propia -ahí merecen especial mención sus estancias carcelarias y su exilio, primero en Burdeos, luego en París-, pero jamás varió su inquebrantable afán de agitador político, que él pretendía haber adquirido, por absurdo que parezca -y sea, de hecho-, en la lectura de Los documentos póstumos del Club Pickwick, de don Carlos Dickens, y de las Aventuras, inventos y mixtificaciones de Silvestre Padarox, de don Pío Baroja.

Burdeos, París, Barcelona, Madrid, Bilbao, Aigües, Santander... Recorrió incontables sitios y holló innúmeros parajes sin parar de escribir, erre que erre. Zutik!, Servir al Pueblo, Saida, Liberación -y Mar, y Mediterranean Magazine- y El Mundo, y una docena de libros, y varias radios, y algunas televisiones... Por escribir, incluso escribió para otros y otras, ejerciendo de negro en momentos de particular penuria. También lo hizo a veces por amistad.

Movido por la lectura del Selecciones de Reader's Digest y otras publicaciones estadounidenses tan aficionadas a ese género de operaciones, un día decidió calcular cuántos kilómetros cubrirían sus escritos, en el caso de colocarlos todos en una sola larguísima línea de cuerpo 12. El resultado de la estimación fue concluyente: ocuparían la tira.

En materia de amores (de la que sería injusto decir que careciera de alguna experiencia), también fue capicúa. Decía que las mejores mujeres, las más cariñosas y las más nobles con las que compartió sus días (sin desdeñar dogmáticamente a ninguna otra), le resultaron la primera y la última. Aunque la favorita le apareciera por medio: su hija Ane.

Y todo para acabar con algo tan vulgar como la muerte. Por parada cardio-respiratoria, como queda dicho. En fin, otro puesto de trabajo disponible. Algo es algo".

La canción supongo que le gustaría como despedida


26/4/09

Lo mejor de los domingos por la noche...

... es que casi son lunes por la mañana



Hola a todos!!!!!!!!!!!

Ser dos o Cortázar en mi nevera


Ha descubierto la solución a sus problemas. Conecta el ordenador y da un sorbo a la taza de té pensando ya en volver a la cama aún caliente, justo en el momento en que su otro yo se despide agitando la mano camino de la playa. Hoy habrá buenas olas, pero el agua debe de estar helada... - buf que pereza... -piensa

Sube la música, deja la taza ya vacía sobre la mesa y coge un libro del montón inestable, caótico y creciente que hay al fondo del salón. Julia debe de estar a punto de llamar. No recuerda bien si era él o su otro yo el que había quedado con ella por la tarde para ver esa película sueca de vampiros de la que tanto tiempo llevan hablando sus amigos más "arties". Espera sinceramente ser él, no le apetece nada tener que ver a Mónica, la loba vigoréxica que para un domingo por la tarde le resulta totalmente insoportable. Sobre todo después de acostarse anoche a las tantas cerrando todos los bares del casco antiguo. Mejor un plan tranquilo y pronto a la cama, que la semana para él, va a ser dura. El otro sí que se lo monta bien, dan temporal y seguro que se pasa todos los días haciendo el cafre. Bueno, por lo menos hasta el viernes no volverán a verse. Aunque bien mirado, piensa, no está tan mal esto de vivir dos vidas en una... parece mentira lo que han dado de sí aquel viejo libro de su tío Paco y la licuadora que le regaló su madre en navidad...

22/4/09

Sorpresas...


Así se titulaba y sobre ellas versaba el posteo de hoy, pero he cambiado de opinión. Tengo la cabeza en otra parte y una imperiosa necesidad de desaparecer, aunque sea por unas horas. He borrado todo lo escrito, así que otro día os hablaré de los sentimientos encontrados que me asaltaron al abrir el buzón el pasado martes. Voy con retraso, en el blog, en la ofi, en mi vida. Voy con retraso y los días pasan volando raso. Me siento como un híbrido entre el conejo de Alicia y Sísifo... curiosa y antinatural mezcla. Viene a mi mente, una foto en la portada de El Mundo de hoy: un joven pirata somalí de 16 años es escoltado en su aterrizaje en Estados Unidos por agentes armados del FBI. Su cara denota un pánico atroz, similar al que reflejarían nuestros rostros al aterrizar en un planeta de la costelación de Orion después de ser abducidos por seres de una raza pretendidamente superior. He pasado la tarde en las catacumbas de ese periódico rodeado de esa imagen y de diferentes especímenes empresariales de gris diverso. Ninguno ha reparado en esos ojos. Un servidor mientras se sentía taladrado desde diferentes ángulos por el chico del impermeable azul se ha preguntado para qué coño trabajo en perpetuar este sistema caduco y condenado al fracaso. Podremos detenerles, pero siempre habrá detrás otro niño aterrado que empuñará el fusil y apretará el gatillo. Lo dicho, creo que debo irme a dormir...
¿Por qué os propongo un vídeo de Niza? Porque hoy necesito de postre un caramelo envenenado. Además, ¿A quién no le han regalado nunca un jersey?

16/4/09

Happy Birthday Mr Mauer...

De gatos, vespas, dianas, noches en vela, martinis, cervezas, josealfredos, costellos, brit pop o brit mod. De risas, sonrisas, elegancia, guitarras, carreras, amigos y sueños...


Felicidades Mr Mauer!!!!!, nos vemos en los bares

Sentimientos raros...

Recuerdos de una loma reseca, columpios oxidados, patatas bravas y un atardecer triste, sucio, enladrillado...

15/4/09

Hace frío fuera


Para estar en primavera, los termómetros han bajado demasiado, se dice a sí misma mientras entra en la ducha y gira el mando del regulador para que el agua salga tan caliente que casi quema la piel.
Lleva bien lo de vivir sola, hace cuatro meses que Jorge desapareció para siempre de su vida y las piezas comienzan a encajar. Por la enorme cama de su habitación, han pasado desde entonces algunos cuerpos y algunas, menos, caras. No se acuerda de todos. Digamos que el principio del fin fue duro y navegar en grey goose era una ayuda bienvenida.
En la cadena de música salta la cuarta pista del disco de Belle & Sebastian, coincidiendo con el momento en que pone un pie en la alfombrilla para evitar el desagradable contacto con el gélido suelo. Se seca rápidamente, un poco de desodorante, crema hidratante, unas gotas de esa colonia de chico que tanto le gusta y una camiseta cómoda y gastada. Se dirige al salón esquivando un montón de ropa sucia pensando que el día no ha estado del todo mal... tararea el estribillo agridulce de los escoceses, abre la nevera y siente una descarga que la recorre todo el cuerpo. Puede acostumbrarse a casi todo, de hecho sus amigos comentan lo bien que la ven, lo guapa que se ha puesto, la alegría que transmite... puede acostumbrarse a casi todo salvo a comer fresas sola. Cierra la puerta lentamente y se arrastra unos metros hasta dejarse caer sobre el sofá rojo hy hacerse un ovillo. Los últimos rayos de sol juguetean con las antenas, el cd pasa a la pista cinco y ella sólo sueña con que llegue junio y llenar el refrigerador de melocotones y ciruelas. Llenarlo de frutas que no la encojan el corazón como esas jodidas enanas rojas llenas de acné...

13/4/09

Poética salada


Siempre que pienso de transcendencia y lírica, suelo imaginar ambientes cargados, personajes atormentados con levita azul y sentir un cierto regusto alcohólico en el fondo de la garganta. Crasa equivocación, a veces es posible tocar el cielo sin ser un "gafas" (iba a escribir Juan Manuel de Prada, pero me he propuesto no insultar a nadie desde el anonimato bloggeril), simplemente flotando en el mar sobre criaturas de fibra, rodeado de buenos amigos y escoltado por los últimos rayos del sol y el primer saludo de la luna. Sentirse feliz puede ser tan simple y a la vez tan complicado como esta irreal conjunción... la banda sonora en mi cabeza, algo parecido a esto entre chapoteos y celebraciones

28/3/09

Amelie Nothomb golpea de nuevo...


En algo estoy plenamente de acuerdo con esta autora y es en la aparente impersonalidad nacional de los belgas... salvo cuando nos eliminaron en cuartos del mundial 86 es un país que poco nos ha importado por estos lares. De estas y otras reflexiones parecidas se hace eco la que es con diferencia mi escritora viva favorita (Carmen Martin Gaite, Laforet, Plath, Bachman y Pizarnik por tanto no entran en la pugna)...
Esta vez nos narra su viaje a Japón con 22 años, viaje de vuelta al país que la vió nacer en 1969. Describe con maestría, dulzura e ironía el choque cultural y la vivencia del primer amor adulto. En el "Sabotaje Amoroso" emocinaba y angustiaba, aquí en las 12 páginas finales nos da una lección de vida. Valiente Amelie, sólo por eso merece la pena sumergirse en "Ni de Eva ni de Adán"...

De postre un poco de Power pop-punk Japonés...

27/3/09

15...


Fuera hace frío. Este mes de junio es extraño en todo. No has suspendido nada, pero tus padres no han querido enviarte fuera. Demasiada fiesta la última vez piensas.
La lluvia golpea furiosa los cristales, la no luz de la tarde se derrama en cascada por la colcha de un color marrón horrible. Sólo los destellos cobrizos del pubis de ella consiguen el necesario equilibrio para no hacerte morir de tristeza. Es la primera vez que haceis el amor y sientes un vacío enorme que comienza justo al borde de la cama...
Ella se gira hacia tí, te abraza, arquea la espalda perezosa y susurra: - Me ha gustado ir al cine esta tarde contigo...
- Un coche frena de golpe, el toldo gime perezoso y sientes como te haces cada vez más pequeño. Ha dejado de llover, huele a espigas mojadas, la calle se sacude la modorra y en una hora te sentarás a cenar como si nada hubiera pasado...

26/2/09

Sin ESCRÚPULOS!

Tengo 2 amigos que estaban pagando un piso de protección oficial. Lo digo en pasado porque este mes cuando han ido a firmar la hipoteca con el banco, les han dicho que no se las conceden. El motivo: "no ofrecen garantías suficientes".

Ganar una nómina de 850€ y que tus padres no te puedan avalar con su casa, por no tenerla en propiedad, NO es motivo más que suficiente para que te ayuden a tener una vivienda con protección pública.

Cada día entiendo menos. Si el objetivo es favorecer que los ciudadanos con rentas más bajas puedan adquirir o arrendar viviendas parcialmente subvencionadas por la administración pública española, desde luego que se están luciendo.




Es una auténtica falta de conciencia lo que caracteriza a los banqueros actuales.

22/1/09

Año 12.009 DC


Leo Bassi lo sabe, no estará allí para comprobarlo, pero lo sabe. Una sola batida de alas de mariposa puede desencadenar un terremoto en la otra esquina del mundo. Un sólo verso, una Revolución dentro de 10.000 años. Aliémonos con la física y las matemáticas, sembremos el mundo de revoluciones futuras: no escondáis los versos ni las canciones, dejadlos olvidados en barras de bar, en almohadas ajenas, en márgenes de libros, en vídrios húmedos, en arena de playa, en la barriga de muñecos de nieve... quien sabe, quizás cambiemos el mundo...

La espera se torna lenta
segundos escurridos
tu recuerdo, ventanas grises
El autobús pasa de largo
risas de niños, olor a cera
nada, nada, nada...



18/1/09

Poner el friegaplatos vacío...


... Eso es lo que he hecho nada más llegar. Hasta las cosas que limpian necesitan ser limpiadas. Un pensamiento surrealista para una tarde de domingo con más niebla de la apetecida y necesaria.

Acelera y las manos se le congelan. El coche granate adelanta rozándole y coonfirma una vez más que estar vivo, muchas veces es un mal chiste. Pasan los puentes, en uno hay dos niñas sentadas dejando correr el reloj. Después el radar, la primera no, la segunda tampoco, la tercera salida. Los colores, el asfalto gris, ya no siente las manos. La cabeza hace minutos que cogió otra circunvalación. Ha sido un buen fin de semana piensa... acelera, tiene la certeza de no ser esperado y eso le hace sentirse por un segundo ligeramente optimista. Aparca en la acera y piensa en voz alta: - Me sentaría bien un té.