goodbye

pues eso...

Una canción de Undershakers

Neblina en los ojos, los segundos caen congelados desde la barra.

- Sabes, una vez tuve un amigo.

-¿Y qué pasó?

- Se marchó.

- ¿Por?

- Tenía cosas mejores que hacer

- ¿Qué que?

- Que permanecer

- ¿A tu lado?

- ¿A mi lado?

- ¿Al de quién?

- Al mío no, desde luego.

Suena una última canción mientras se encienden las luces. "A friend is just a friend but I just can´t forget you..." Habrá que salir fuera, caminar por la calle empinada, volver a meter la llave oxidada del portal y después...

Urías

Sabor a sangre reseca, Urías eleva por última vez la vista hacia el cielo. En los labios, el postrer recuerdo es para David, su señor...

La bicicleta

Empieza PhotoEspaña a empapelar galerías, calles y diarios. Siempre quiero ver todas las exposiciones y al final nunca voy a ninguna. Hoy me acuerdo de Sarajevo, de esa foto en la que sólo se ve una bici tumbada y un rastro de sangre. La ausencia del niño muerto ,vida sesgada por el absurdo adulto, hiela la sangre y despierta aun más horror... gracias a Anne Leibovitz y a tantos otros, perdimos la inocencia. A cambio tenemos consciencia...

Mira que son raras las cosas cuando se ponen raras...

El fin de semana ha sido por momentos digno de David Lynch. Un tío corriendo a cuarenta grados embutido en un chubasquero en mitad de la nada, el accidente en la rotonda de entrada a Gu con dos coches destrozados, el camino de tierra con su puente estrecho, la academia de Guardias Civiles, el Pony junto al baño, despertarte de la siesta en manos de un vampiro, la creatinina por las nubes, la luz blanca del escenario, el millón de mosquitos, el misterioso robo de los chips, la crisis de ansiedad, el Samur en bicicleta, anacardos y una siesta de tres horas... resumiendo, mira que raras son las cosas cuando se ponen raras...

De lo físico...

Siempre me ha resultado curioso que algunos sentimientos hagan que la piel arda, que el estomago se encoja o las piernas no sean capaces de sostenerte. Creo que en el fondo, no son más que mecanismos de alarma, restos de nuestra animalidad que nos ayudan a mantenernos vivos...

Hoy me quema la piel, es un hecho innegable.

Una de soldados...

Hace tiempo que ha perdido la inocencia, tiempo valorando el sentido real de lo que hace. Tanto sufrimiento, tanto dolor y tantos sacrificos para qué...

Arquea la espalda, crispa el dedo sobre el gatillo y tiembla de miedo. Lo intuye, sabe que el ataque definitivo se acerca, ha llegado el momento. Siente necesidad de mirar hacia un lado, de cruzar su desesperación con la de otros... al hacerlo se da cuenta, está solo, el corazón le estalla en el pecho, lágrimas amargas, de niño, salen a borbotones, el miedo se multiplica hasta el extremo más irracional... se desprende de sus armas, se arranca el pecho de la guerrera y salta fuera del parapeto... corre como un loco esquivando cadáveres, cayendo de rodillas, desgarrándose la piel de cara y manos...oye un silbido, una décima de segundo y todo habrá terminado, necesita dormir, está cansado, muy cansado... cansado de haber sido un juguete

La Fuerza...

Hay que joderse con la fuerza. Primero era lo que misteriosamente tenía tu padre para lanzarte en vuelo parabólico rozando la lámpara del salón con objeto de hacerte aterrizar en los huesudos brazos de tu tío. El riesgo de escoñe, por supuesto, elevado.
Después pasó a ser un vector que misteriosamente era el resultado de multiplicar la masa de un cuerpo por su aceleración... otro vector fuente inagotable de problemas como más tarde y contra alguna señal de tráfico aprendería.
Un poco más tarde, o más pronto pero un servidor no le prestó atención, Gerorge Lucas se apoderó del concepto. Y aquí empezaron los problemas... el vector se convertía en religión. Bueno, paranoias nocturnas aparte, con jedis o sin ellos (aunque existan como las meigas)... hoy me sobra la fuerza. Sí, he dicho bien, la fuerza que no las fuerzas...

Días de paso...

Coloca el cebo en la punta del anzuelo, metódico, lento, callado, como siempre. A su espalda el espigón desciende bruscamente hacia las vías del tren, embutidas en un estrecho corredor formado por dos alambredas de espino oxidadas. De los pinchos cuelgan girones de plástico, papeles que un día ofrecieron descuentos 2x1 o masajes a domicilio.
Mueve la muñeca sopesando la caña, es una buena caña piensa. La compró con la indemnización que le dieron al cerrar la fábrica. Parece que fue hace siglos y han pasado sólo dos años. En ese tiempo han sucedido muchas cosas. Primero la enfermedad de su madre, rápida como un relámpago. Después la nota de su padre y el bote flotando vacío que encontró la patrullera de la Guardia Civil. Más tarde el viaje a Cuba, las caricias de Rosa, la despedida en el aeropuerto y ahora este invierno tan raro en el que no ha hecho nada de frío...
Una figura se acerca arrastrando los pies, casi no levanta polvo, como si no pesara... Este detalle llama la atención a Mario.
El sol sigue cayendo, dibujando caprichoso sobre la superficie algo encrespada por el poniente. Ella, ahora percibe claramente que es una chica, ya ha sobrepasado los dos postes que sostienen una cadena herrumbrosa que impide el paso de los coches. Es pelirroja y pálida, centellea su pelo alborotado por el viento. Sólo está a tres bloques sucios y medio desmoronados del pretil que separa el camino del malecón. Tiene los ojos verdes y vivos, en contraste con lo éterea que resulta en conjunto. Sigue avanzando hasta situarse a su lado. Justo en ese momento, siente un tirón y ve la boya hundirse con violencia, una, dos, tres veces...

- Es una rosada, dice ella con voz juguetona.

- ¿Cómo lo sabes?- Pregunta él.

- Conozco bien el fondo.

- ¿Sueles venir a pescar?

- No es eso.

- Un nuevo tirón hace que Mario se gire de nuevo hacia la boya. Recoge carrete y ve como se perfila la silueta argentea de su presa. Mira hacia el lugar donde se encontraba ella y no hay nadie. Es imposible que haya desaparecido tan rápido, piensa. Gira la cabeza hacia el fondo del espigón y nada, tal vez en las vías... nada tampoco. Continúa recogiendo el sedal, hasta que la rosada se queda penduleando frente a él y agitándose nerviosa. La desengancha con cuidado y la vuelve a lanzar al mar. Recoge metódicamente los aparejos mientras piensa en la cerveza fría que se tomará al llegar a casa. Justo antes de emprender el camino, descubre en el suelo una lentejuela azul marino, igual a las del brocado que llevaba el vestido de la chica misteriosa. Hace tiempo que Mario dejó de sorprenderse... emprende el camino de regreso hacia la parada del 2B cargado, despacio. A esta hora sale el turno de tarde de la conservera y tal vez, hoy sí tenga suerte y Maika, esa chica mulata tan simpática se siente de nuevo a su lado.

Hoy sólo una canción...

... no tengo fuerzas para mucho más. Ha sido un buen día...

Ecuaciones imposibles.

Es lo que me ha venido a la cabeza al escuchar "Romancero" de La Bien Querida. No penséis que ahora me ha dado por la copla, que bien podría ser, es que la última joya de elefant se presenta bajo ese nombre artístico.
Después de ponerlo en casa una y otra vez, he regalado la copia. Una buena señal, sólo lo hago con los discos que me enamoran.
Volviendo al título de este post ¿Qué sucedería si mezclásemos a Nosotrash con Sr Chinarro? La respuesta a esta ecuación imposible no es otra que: La Bien Querida.

Juzguen ustedes mismos...

His Majesty The King & Idealipsticks

Anoche tuve la oportunidad de volver a ver a E&J. Ahora son Idealipsticks. Al igual que me pasa con His Majesty the King, me cuesta diferenciar personas y personajes. Creo que esto viene de la admiración casi patológica que siento por todo aquel que es capaz de subirse a un escenario y conectar con el público. Están abajo tomando una cerveza contigo y son amigos, pero en el momento en que se apagan las luces y comienzan a tocar se transforman en otra cosa. Especial, eléctrica, inalcanzable... Es un trance que dura los cuarenta minutos de concierto. Entonces se secan el sudor, vuelven a la barra y son ellos de nuevo.
Estos desdoblamientos de la personalidad son estupendos, sobre todo cuando nos regalan tanto talento... va por Idealipsticks y por His Majesty the King (C&N)

Hay que joderse con el marketing digital...

... todos los que vivimos del farsantismo ilustrado, defendemos con uñas y dientes lo importante de una buena estrategia digital. Ah.... el mundo digital, ese limbo maravilloso donde todo es posible, donde todos los impactos son de calidad, donde puedes comtactar exactamente con el target que antes resultaba tan esquivo... y todo esto con un coste contenido. Un chollo vamos...
Reconozco que soy un digitalista convencido, pero a veces, el mundo me devuelve a la realidad de un porrazo y siento que todavía nos quedan unos cuantos años de botijo, lenteja y pandereta analógica. He aquí un ejemplo, el e.mail que he recibido hoy de la Caixa. En el demuestran lo útil que es el marketing digital para comunicar de manera selectiva y dirigida... el asunto del correo era: Sr. GARCIA, este mes aumente su saldo y consiga una plancha y muchas más novedades, en www.laCaixa.es
Se han quedado agusto vamos... lo de la plancha ya es para descojonarse ¿Qué otra cosa puede desear un treintañero liberal y liberado? ¿Un Aston Martin? ¿Un viaje a NY? ¿Una tabla de surf? ¿Un ático con piscina? ¿Un año sabático?... pues no, lo que los señores de la Caixa estiman que queremos, es una puñetera plancha. Pero lo peor es el "muchas novedades más". ¿Qué serán? ¿Rulos? ¿Una botella de Terry? ¿Tapetes de ganchillo?...
Hace unos años, intentaron regalarme un disco de Bisbal y la chica de la sucursal no entendía por qué lo rechacé repetidamente hasta el extremo de amenazar con quemar el chiringuito si no dejaba de insistir. En ese momento lo achaqué a un lamentable error humano, ahora quiero pensar lo mismo... El triunfo de los grises.

¿Le habrían mandado el mismo e.mail a ella de haber sido clienta?

Tiempo escurrdio...

... me gusta llamar así a los segundos, minutos u horas que dejo escapar lentamente sin más placer que el de verlos desaparecer por el desagüe de los días. Son fracciones de tiempo originalmente destinadas a ser empleadas en tareas productivas que convierto desde que era un crío en pequeñas subversiones de lo políticamente correcto. Una suerte de rebelión personal, perezosa y solaz que debería practicar aún más a menudo. Cuándo dedicas tu cuerpo y alma plenamente a impulsar y alimentar la maquinaria consumista, ser "infiel" durante breves instantes es uno de los pocos consuelos que te quedan... Aquí va un ejemplo de tiempo escurrido: dar la espalda al mar y mirar las nubes... ¿Cuáles son los vuestros?

Algo en común

Resulta que además de la mirada huidiza, conpartíamos profesión paterna. Me he enterado ahora que te has ido. Después de todas las páginas manchadas con mejor o peor gusto en los diarios de hoy, el homenaje que pueda hacerte desde este rinconcito de la red, está de más. Adiós maestro...

Al escucharla, la veo a ella. Supongo que nos pasa a muchos, supongo que por eso siempre estarás vivo.

4 de mayo en Sinaloa

Nos han obligado a cerrar, aunque Juan como siempre ha buscado la manera de burlar la normativa. Los cierres están echados, las persianas bajadas, pero los parroquianos más fieles saben que con tocar tres veces en la puerta de doña Francisca no les faltarán ni el tequila ni una chica con la que pasar un buen rato.
Los cerdos y las putas somos los únicos seres a salvo en esta pinche ciudad paranoica. En noches como las de hoy es un consuelo...

Los cambios los logra la gente...

... Y la muestra es el milagroso cambio que ha obrado en mí Pep Guardiola. Vaya por delante que el fútbol me la trae completamente al pairo, pero este año me he sorprendido a mí mismo alegrándome por las victorias del Barça. Debe de ser algo contagioso, ya que hace sólo unos minutos, se ha escuchado en la calle un estallido de júbilo similar al que siguió al gol de Torres que valió una Eurocopa.
Para que os pongáis en situación haré un poco de historia: uno nació madridista e inmaculado por obra y gracia de dior, que eso del pecado original siempre he tenido claro que era un camelo. En mi más tierna infancia, desarrollé una cierta aversión por los colores blaugranas, aversión que me impedía ponerme a los mandos de un futbolín, o jugar con los airgamboys futboleros si me caía en suerte el equipo ataviado con la dichosa camiseta de rayas. La cosa no mejoró con la edad y se agravó a los 15 cuando mi amor platónico no hacía más que decirme lo bueno que estaba y lo que le haría a un jugador que a mí me parecía un poco fresa. Para colmo y como remate a los celos que me consumían cada vez que oía su nombre, el chaval jugaba bien. Se llamaba como ya habréis acertado, Pep. En esta fase, mis gustos mutaron por culpa de la malsana y no correspondía querencia que tenía por esta chiquilla y apostaté de mi madridismo para abrazar la martir fe rojiblanca. Esto demuestra que las gilipolleces que uno no haga por amor, no las hará por nada. A pesar de esta milagrosa conversión y por llevar la contraria, nunca dejé de lado el repeluco que me producían la elástica barcelonista y todo el estamento politizante y paleto que rodeaba al club: de Nuñez al grimoso Gaspart. Pero hete aquí, que este año después de un periodo de pasotismo futbolero agudo, me gusta que gane el Barça. Podría intentar explicarlo diciendo que juegan como los ángeles, que son el Dream Team 3, los herederos del fúbol total... pero que leches, el equipo de Ronaldinho, Deco y compañía también eran merecedores de estos epítetos hace cuatro años y me daban urticaria. Así que, volviendo al primer párrafo del posteo, sólo encuentro una causa: la actitud de Pep. Tiene ese aire desvalido de amigo sincero, de buen chico, de tío al que dejarías desnudar y meter en la cama a tu novia borracha. Pero es que además sabe articular un discurso coherente, no parece un cocainómano furioso de los que tanto abundan en el fútbol y ha conseguido que lo que hace un año era un grupo de niñatos sin compromiso ahora sean un ejemplo de bloque cohesionado.
No he visto la eliminatoria de Champions, pero me acabo de enterar que un chaval de Albacete ha metido al Barça en la final de golazo inverosimil en el minuto 93. Sólo espero que ganen al Manchester en Roma. Será la tercera Champions del Barça, la primera por la que brindaré...
Para acabar, sólo decirte Pep que te perdono, que la culpa no fue tuya sino de ella y que te admiro tío... Joder, si hasta me sentó fatal ver que te estabas quedando calvo...

"Por suerte hoy el Barça no ha vuelto a pinchar"

Literatura caducada

Parece mentira, pero en algunos casos, un libro caducado puede resultar tanto o más dañino que tomarse ese yogur que tu ex olvidó en la nevera ni te acuerdas cuando. La pasada semana, padecí de indigestión cerebral por culpa de una novelita aparentemente inócua de Eduardo Mendicutti. Vaya por delante, mi respeto por su desempeño "columnístico", pero los retortijones mentales que he padecido leyendo "Una mala noche la tiene cualquiera", no tienen ni nombre. Parece mentira lo que puede envejecer el lenguaje en tan poco tiempo... si alguna vez escribo algo digno de ser publicado, espero que no me pase lo mismo.

Un poco de petardeo de calidad a juego con el argumento...

Volar

Se levanta de la cama, ha sudado y se siente aturdido. Sin descorrer las cortinas, abre una pequeña rendija y se asoma al exterior. Le gustaría volar piensa. Le gustaría poder traspasar el cristal y flotar sobre los 22 pisos de sinsentido que se escurren bajo sus pies. La moqueta, inmaculada, amortigua el sonido de la MTV, con la que ella al fin se ha quedado dormida. Un curioso sustitutivo de los somníferos piensa.
Los rayos del sol dibujan azules sobre el mar recién levantado. No es un pájaro, y los hoteles de lujo le siguen poniendo tremendamente triste, sobre todo en esta ciudad, sobre todo en días como el de hoy...

(segundo posteo de este vídeo, pero hoy me venía al pelo)