La inacción

Pablo suelta la cuchara y mira la mancha anaranjada de tomate en su bata. Está harto de tener que comer todos los días, de los lunes de puré, los martes de macarrones y los miércoles de menestra. Está harto de sus cuatro años, de vivir en la ciudad de mierda a la que se ha trasladado su padre en busca de un puesto fijo.  Lleva días madurando la idea, lo ha decidido, a partir de ahora simplemente no hará nada, ha descubierto su derecho a la inacción y piensa ejercerlo hasta las últimas consecuencias... ya ha dejado de comer, ahora le toca el turno a respirar...

El golpe de su cabeza contra la mesa y los gritos de Sonia chorreando sopa rompen la desordenada calma del comedor. La señorita Luz corre asustada hasta Pablo, que con la mirada perdida y la cara violácea, esboza una sonrisa de triunfo que por un instante hiela la sangre de la joven profesora.

- Lo he visto

- Qué dices Pablo?

- La luz

- ¿Qué luz?

- La luz rosa

- No digas tonterías

- No es ninguna tontería, es verdad

- Anda levanta, vamos a limpiarte y a llamar a tu madre

Ante la atónita mirada del resto de niños, Pablo y Luz salen del comedor camino del despacho de la directora.

- Ya sé lo que quiero.

- ¿Cómo?

- Que ya se lo que quiero.

- ¿Y qué es, bonito?

- Nada

Luz acelera el paso, está deseando librarse de la presión que la pequeña mano del niño ejerce sobre la suya. Se siente incómoda, es una sensación recurrente,  sucede cada vez que uno de los pequeños expresa en voz alta una verdad que por su obviedad escapa al entendimiento de los adultos. En este caso, la aparentemente frágil figura de Pablo, amplifica el desasosiego.

. Descansa

- ¿Qué?

- La vida no es algo tan serio...

(Asombro)

- ¿Tú como lo sabes?

- Me lo dijo la luz rosa

- Eres un niño con mucha imaginación...