Manos de Topo

Lo imperfecto es bonito y lo duro en ocasiones dulce. La mejor banda sonora para una de las noches más extrañas del año. Me gustaría escribir más, probablemente en dos días lo haga

No me apetece socializarme y punto...

Pues eso, acaba de terminar la cena de Nochebuena y no me apetece socializarme. El "Bobón" ha pronunciado la palabra crisis, hay niños pequeños gritando por la casa y a mi abuela le ha dado por recordar... creo que es hora de marcharse a dormir. Mañana será otro día y el 26 estaremos de nuevo en la brecha...

Como quiero terminar con algo alegre, va mi homenaje particular al solitario de Albacete... nos vemos en la carretera hermano...

Triste país...

De pequeño me cansé de escuchar a mis mayores decir que el trabajo y el ahorro eran la mejor lotería. Bueno técnicamente por parte de "mis mayores paternos", los "maternos" eran más dados a los juegos de azar y llegaron a ganar un gordo de la lotería. Un premio lo suficientemente jugoso como para justificar la ingente inversión realizada durante cincuenta años pero lo necesariamente exiguo como para seguir siendo humildes...

Me he acordado de todo esto al poner esta mañana la tele antes de entrar en la ducha y comprobar que todas las cadenas estaban inmersas en una ecuación con idénticos componentes e incógnitas: suerte, millones, lotería, niños, San Ildefonso, disfraces ridículos y personajes más propios de una película de Berlanga que de la España del siglo XXI. Este año, además, había una nueva invitada, la sempiterna crisis. Señores de los medios, váyanse a la mierda!!!!!!!! ¿Es que no hay otra cosa en el mundo de la que hablar? Desgraciados que brindarán con cava Freixenet en vasos de plástico delante de unas cámaras que sólo buscan recoger su lado má pintoresco y ridículo.

creo que todo este arrebato se debe a mi encuentro fortuito esta mañana con el gran Carlos Pumares. Se cumple la máxima: los bajitos tienen muy mala leche...

Y de postre algo que me alegra el día... Dar Ful Ful, uno de esos grupos que apareció y desapareció. Un pequeño homenaje a Jabalina

Y si vuelvo a escribir...

... es porque el mundo se ha detenido un segundo. El tiempo justo para coger la pluma o golpear el teclado. Pasan las semanas como si fueran minutos y la gente parece haber enloquecido, aunque tal vez el loco sea yo.
En la calle hay muchas luces, deberían dejarnos objetar de conciencia a la navidad, deberían los estados pagarnos un billete a una isla remota y juntar allí a todos los pobres humanos a los que esta época del año nos provoca una especial aversión.
The Trembling Blue Stars es un nombre bonito para un grupo...

Yonki, punki, puta, puta, perro, puta, yonki...

Así podría resumir la exposición de García-Alix que estuve viendo ayer en el Reina Sofía. No deja de ser un poco tópica y típica, recoge todos los clichés de La Movida y sus secuelas aunque al desnudo.
A Ociosa no le gustó mucho, pero si váis un sábado por la tarde que no te cobran ni un "leuro" no es un mal plan.
La imagen más alucinante, un tal Antoñito mirando la cámara frente a frente mientras se chuta. La ausencia total de culpabilidad o apasionamiento en sus ojos, sólo captar ese momento reivindica al autor.
Estamos muy ochenteros últimamente...

Nací en los 80

visto en: El Reno Renardo

30 monedas de plata

Sopeso una de las monedas y siento el reconfortante calor que me provocan las otras veintinueve que descansan seguras en el bolsillo. Llego a la barra y pido un cerveza muy fría. Recalco este detalle a la chica que me sirve. Odio las medias tintas casi tanto como la cerveza tibia.
A Jota ya le deben de haber pateado la cabeza, pienso mientras miro el escote de la rubia que siempre merodea al fondo del bar. Por un momento siento un leve remordimiento imaginando el daño que a buen seguro le van a infringir esos animales. Doy un trago largo y olvido, no es mi problema. Tengo la certeza de saber que mañana me levantaré con una resaca de muerte en un apartamento desconocido, con las ingles y el culo ardiéndo. Ese sí es mi problema, no que unos cuantos nazis liquiden al hippy.
La canción termina lánguidamente, mezclada con las primeras notas del siguiente tema. Me suena, creo que esta la toca un tío inválido al que no me atrevería nunca a mirar a los ojos...

Sábados leves

Dejar pasar las horas mirando al mar...

DESCARGALO

QUE TE DEN TEDDY...

COMO COMPLEMENTO A LOS VIDEOS DE MR ORANGE...

¿ME LO PONE PA LLEVAR?

FROM YOUTUBE TO U WITH LOVE

Casualidades, causalidades

Es mayo. Conduzco cuatrocientos kilómetros para ver el mar. El sol abrasa, el azul duele reflejado en sus pupilas. Se quita la camiseta y se tumba con el sujetador negro lanzando destellos eléctricos. Con una mano juguetea con mi pelo mientras con la otra recoge puñados de arena que deja escapar perezosamente.
Ahora, el escenario es el mismo, pero las luces se han apagado. Los actores hace tiempo que murieron.
Esta historia al igual que muchas otras, no la he soñado ¿O tal vez sí?

Migala

De pequeño, mi padre tenía una colección de fichas de animales que me encantaba. Salían bichejos de todo el mundo: una gran foto en el frontal y una breve descripción zoológica con el mapa que indicaba sus habitats en el reverso. Recuerdo que había una en especial, que me aterraba y cautivaba a partes iguales. Era una araña peluda y fea que sobre un lecho de hojas marrones, miraba retadora al objetivo del fotógrafo. Decía de ella que era muy venenosa y oriunda de las selvas de América Latina, su nombre: migala.
Muchos años después, encontré un grupo que me recordó a esa ficha, a la fascinación que tenemos por aquellas cosas que pueden hacernos daño y quien sabe si incluso matarnos. Se llamaba MIGALA.

Contra el síndrome de diógenes dulcificado

Así me siento hoy. Es alucinante la costumbre de acumular objetos inservibles que tenemos los humanos en general y los fetichistas descentrados en particular.

Zapatos, las Span Triax que me lesionaron, el primer y único traje, camisetas, polos de playstation, sudaderas de capucha recuerdo sansil XXL... así hasta completar una bolsa de viaje, dos perchas y tres bolsas de basura... ¿Cómo puede caber todo esto en 40m2?

Esta tarde casi he terminado de un tirón Confesiones Personales de un Publicitario de Luis Bassat (Luis y no Lluis porque es lo que viene escrito en la portada). Al principio me ha parecido un texto autocomplaciente y hasta cierto punto grimoso, pero según avanzaba el personaje me ha cautivado, deslumbrado y finalmente arrancado una sonrisa (algo bastante caro estos últimos días). Os dejo con un pensamiento que a putas y eventeros nos conviene tener en cuenta: "Si los clientes y las agencias siguen buscando la excelencia, auguro a la publicidad un gran futuro. Si, por el contrario, las agencias buscan por encima de todo el dinero, y los clientes por encima de todo el ahorro, entonces los días de la buena publicidad están contados. Tocado y hundido Sr Bassat. Qué gran presidente perdió el Barça.
Gracias Alf por dejarme este libro...

Os dejo con una bonita canción dentro de un buen anuncio

El futuro de la humanidad...

... estoy convencido que se encuentra ligado de manera irremediable e inversamente proporcional al número de seres humanos que coleccionarán los infectos cupones del Marca que dan acceso a uno de los artilugios más horteras y horrorosos que ha regalado el "Bazar Decano del Periodismo Deportivo Español": la sandwichera del Real Madrid.

En una época de mi vida, me sentí existencialista y abracé la máxima de descreer de la humanidad pero creer en el ser humano. Ahora, visto esto, he perdido cualquier atisbo de esperanza en todo lo tocante y relativo al homo sapiens.

La vida es una montaña rusa (How´s my little girl)

- ¿Tiene usted el billete?
- Lo siento pero no sabía que...
-Cállese, sólo contésteme si tiene o no el billete
- Bueno yo...
- Ni bueno ni nada, además es usted una birria.
- Oiga que...
- Quite, quite, póngase junto al listón.
- Creo que...
- Lo ve, no llega a la altura, tendrá que esperar al menos un año...
- Pero...
- Ni pero ni nada, deje de molestar y siéntese allí, al lado de Batman, se le ve tan sólo al pobre.
- Es que...
- En un año nos vemos.

Las vagonetas se pierden en el túnel traqueteando cansadas

- Yo sólo quería comprar tabaco...

Inkville

 En Inkville, sólo los felices pueden escribir. Tal vez por eso las tarjetas que se producen en la vieja imprenta al final de la calle principal sean la industria más representativa del lugar. Del azucarado cerebro de los escribanos de Wallace & Sons directamente a los estantes de las papelerías, colmados y tiendas de medio país. Hasta la señora Williams encontró una en un viaje de pesca que realizó junto a su difunto marido a Florida.

Por eso y porque el primer día de frío del otoño todos los varones de la pequeña ciudad se constipan, Earl se siente un tipo raro: siempre está triste, emborrona con fiereza bloc tras bloc y hoy, 9 de octubre se siente más sano que nunca.

Mira por la ventana, el viento juega con el semáforo situado sobre el cruce de Arrow y West. Abre una de las hojas y desnudo, aguanta la respiración intentando que el frío acaricie cada rincón de su cuerpo mientras piensa en las vacaciones pasadas, en la camiseta de basket que acaba de comprar por internet, en las canciones de Steve Wynn en los postres de su madre y en lo maravilloso que sería poder trabajar para el viejo Wallace...

 

A nice song

En este vídeo se adivinan lugares comunes, físicos o emocionales... ¿Quién está en condiciones de diferenciar ambas geografías cuando se encuentran entremezcladas y difuminadas?

Ramos & Van der Vaart - Metro de Madrid

Irritante

La vida como metáfora circular y al final siempre esta puta canción.

Los eventos y las putas

La relación es causal y directa: trabajas para que otro se divierta haciendo algo que probablemente podría hacer en su casa, por su cuenta y sin pagar. Generalmente el "cliente" ya sea el que paga el sarao orgiástico o simplemente el que lo disfruta, suele creerse que ha comprado tu alma y el derecho a "mancillarte" (que bonita palabra) sin piedad por el mero hecho de haber puesto sobre la mesa un puñado de monedas.
Hecho este superficial análisis, he llegado a la conclusión que las lumis y los "eventeros" deberíamos sindicarnos juntos. Ellas podrían llevar cinta de doble cara y bridas en el bolso y nosotros pasearnos delante de nuestros clientes en botas de caña alta y bodys de encaje. Dicen que hasta los guardias civiles tienen madre... supongo que nosotros también, porque se acuerdan de ella tantas veces como para demostrar empíricamente su existencia.

Me despido con un pensamiento recurrente estos últimos días: ¿Crisis? ¿Qué crisis?

PD: una elegante canción a juego con la tarde de domingo que estoy pasando tirado en la cama... el Sindicato se reactiva. Txusso, echamos de menos tu saludable veneno!!!!

Los días acelerados...

Así va la semana. Los días se hacen cortísimos, las digestiones tremendas, ha vuelto el calor y los políticos se siguen empeñando en demostrarme que viven en una realidad paralela.

No sé como acabará la semana, las cosas pendientes, los nuevos proyectos. Desconozco si ya ha pasado la tormenta o si esto es sólo la calma dentro del ojo del huracán. Espero que por lo menos, venga lo que venga, sea divertido...

Si no fuera por Taf y Alf probablemente saltaría del barco...

Llamadas perdidas

Fue mi primer disco de La Costa Brava, escuchado por primera vez en un año en el que la G dominaba mi existencia. Mientras limpiaba la casa fui aficionándome a las melodías de Algora y Fernández, que me resultaban graciosas, sin ponerle mucha atención a la letra, contrariamente a lo que me ocurre normalmente con la música. Las siguientes escuchas fueron más relajadas en el trayecto de la R-2. Lo irónico y lo profundo se mezclaban en varias de sus letras. Me aficioné a las pijas de mi ciudad, a Vania Millán protagonizando cumpleaños y a la chica del segundo B.

Dos años después los vi por primera vez en la Heineken en un Low Festival, cuando el alfabeto había seguido su curso y la M estaba en primer plano. De aquel concierto recuerdo a Algora a un vaso de tubo pegado y a un Fran Fernández en un segundo plano. Sólo lo vi otra vez, en el Low, un concierto de corte surrealista en una sala no concebida para el sonido en directo, o al menos aquella noche. Los 3 conciertos siguientes fueron de Nixon en solitario, pero los grandes temas del disco se repitieron.

La última vez ya no estaba Algora. Un concierto surrealista, como dijo mr. Orange, en un lugar tan surrealista como la Expo Zaragoza. La actuación estuvo de puta madre, de principio a fin, con el toque amargo de pensar que no vas a volver a escuchar otra vez a las pijas en directo, aunque puede que repitan en Madrid.

Hoy me he vuelto a poner la canción, pero ya no tiene ni puta gracia.

Jodidos domingos

La despedida de LCB

Ayer tuve la suerte de vivir con Alf una noche mágica. El sabor fue agridulce, como en todas las despedidas. Me quedo con el grito unánime de todos los amigos de Sergio al acabar la versión que cerró el concierto: "...y una mierda..."

Pues eso, esta noche y con un poco mas de tiempo os haré la crónica completa.

Gracias a A&A por habérnoslo puesto fácil, sois geniales.

CONTRA LA CAZA DE DELFINES

El ecologismo sandía de hoy en día dice, no a la muerte de los defines:



Fuente: PRAVDA

Imagino que estos modernos dirán que no a estas matanzas desde sus muy modernos gadgets-Mac´s , fabricados en China, of course (Made in PRC es china pal que no lo sepa)...que vamos en china matar lo que se dice matar no se lleva...

Sus cubatas de ron cubano claro y el vodka Ruso, que en Georgia no pasa nada...

Que vamos, que lo que importa es si se matan animales y no personas (que no digo que no importe)...

FOTOS HISTÓRICAS

Una buena recopilación gráfica de momentos históricos.

Hermanos demos gracias a dios por hacernos a su imagen y semejanza.

Photos that changed the world

Cometas en el cielo

De vez en cuando el una película te deja por lo menos la sensación de no haber tirado el dinero al alquilarla.

Mi pequeña recomendación es la siguiente:

Cometas en el Cielo (2007)
Título original: The Kite Runner

Pues eso...

... esta semana he estado tentado de escribir sobre todas las casualidades y cosas que han pasado durante ella. Después de varios intentos lo único que puedo hacer es resumirlo en una canción... aunque mi querida Pumares se ponga verde de la ira. Ya la he posteado en otra ocasión, pero que narices, cada día que vivimos es "un buen día".

Los conflictos morales...

... es el tema sobre el que me gustaría escribir hoy, pero necesito algo más de concentración para poder hacerlo. Así que como llevamos tres días sin actualizar, voy a colgar un vídeo de un grupo que desconocía (gracias RDL a pesar del manierismo y la pedantería), se llaman Grand Archives. ¿Os imagináis un conciertito en el Costello? No estaría nada mal ciertamente.

El hombre es un animal de costumbres...

... y yo que además de hombre soy bastante animal, no voy a desdecir esta afirmación. En lo literario, siempre me ha tirado lo que se escribe al otro lado del charco. Ayer en el aeropuerto de Fuerteventura, me topé de bruces con la nueva novela de Nick McDonell, que involuntariamente y de casualidad ha tomado el relevo a Lethem adelantando por la derecha a Irvine Welsh (sí, el de Trainspotting) que me esperaba en casa con su "Secretos de alcoba de los grandes chefs".
McDonell es otro niño pijo de NY que dinamitó el establishment "escritoril" del imperio con su primera novela (Twelve), ahora vuelve a la carga con un poco más de lo mismo. Editada en USA en 2005, hems tenido que esperar casi tres años para que Anagrama la ponga en nuestras manos. Cuando termine con ella os cuento más...

Anoche, cené comida china en homenaje al bueno de Alf, que anda conociendo gente y poniendo cara de limón entre freaks allá por Pekin. Bueno, por lo menos en breve le llegan refuerzos y contará con la egregia presencia de Hernández y Calabuig, nuestros particulares maestros del periodimos atlético gonzo. Y como estamos en periodo de olimpiadas, llevo tarareando desde que llegué a casa una gran canción de Francisco Nixon... os dejo con ella

Lo bueno de las tumbonas...

...Es que puedes pasarte la mañana entera disfrutando de temas como este sin más preocupación que darte la vuelta de cuando en cuando para no achicharrarte.

Todavía no me quieres...

...Así se titula la última novela de Jonathan Lethem, "una de las voces más imaginativas de la ficción contemporánea", según reza la bios del artista en la solapa del libro.
Aunque nacido en NY, la novela está ambientada en LA y ya desde la primera página, te ves envuelto en la luz naranja, asfixiante y crepuscular característica de esa ciudad. La misma luz que encuentras en otras obras como American Pshyco, Menos que Cero o La Hermandad de la Uva.

Compré el libro hace dos semanas, aunque la ilustración de la portada era bastante cochambrosa (una mala imitación de los dibujos de Daniel Clowes) y al ojearlo me pareció simplemente fast food. Llamémoslo intuición, pero al final ha merecido la pena, aunque sólo sea por un pensamiento que lanza al aire el autor en dos pasajes del libro: "Para ser profundo hay que tener superficie". Es genial como de un plumazo es capaz de desentrañar uno de los grandes conflictos existenciales del SXXI. Que cada uno lo interprete como quiera y pueda, que aquí no estamos para postular ni emular a los pesados de Dragó y Prada.
La novela trata sobre un grupo de treintañeros inadaptados (¿Hay alguno que no lo sea?) que tocan en una banda de música indie con todo para ser "the next big thing"... y no os cuento más, el que quiera que se lo compre o me lo pida (Todavía no me quieres. Jonathan Letehem, Literatura Mondadori 366).

Anni B Sweet

Llevamos unos cuantos meses fascinados con Russian Red y casi se nos ha escapado otro ANIMAL MUSICAL (con mayúsculas) como es Ana López. Su propuesta como Anne B Sweet es de lo mejorcito que he escuchado últimamente. Si no que se lo cuenten al pobre Taf, al que tengo aburrido de escuchar una y otra vez Again, Burnt y Motorway.
Algunos pensarán que en pleno siglo XXI defenderse sólo con guitarra acústica y voz es un atraso, pero a mí me sigue poniendo los pelos de punta. Versátil, auténtica. con una voz que excita, acaricia y emociona, Anni pasa a ocupar mi nº1 hasta que His Majesty the King se decida de una vez por todas a regalarnos su talento.
El próximo día 20 de septiembre tocará en el Café la Palma, será una buena oportunidad de disfrutar en directo. Visita recomendada a su myspace.
Os dejo con un vídeo suyo en dos partes (cortesía de macadamiajam.com , nuestros blogotheque particulares).

Canciones, cannciones, canciones...

... Me gusta cuando cuentan historias. Sobre todo cuando aparecen en el momento justo, me las recomiendan o simplemente tropiezo con ellas.
De Tachenko me quedo hasta con el nombre. Recuerdo el día en que mi amigo Luismi (sabe dios por donde andará) y un servidor, nos asomamos a la ventana de su casa y en el balcón de enfrente, un gigante que tocaba con la espalda en el techo miraba con gesto bonachón el tráfico que se acumulaba frente al semáforo de Hernando17 (para los no alcarreños os diré que era un punto de alta concentración hormonal pre adolescente). Ese gigante era Tachenko y no me contéis como terminó jugando en Guadalajara.
Bueno, me centro. Viendo que Alf está en Pekin (muy recomendable su blog paralelo cierralamuralla.blogspot.com) y que Taf está centrado en enseñarnos lo que se puede hacer exprimiendo photoshop, voy a intentar que el Sindicato siga dando guerra.
La letra de esta canción es toda una declaración de intenciones, una radiografía emocional que podría llevar nuestro nombre en una esquina escrito a rotulador. Es gracioso que la haya recordado precisamente hoy, el día en que el viento es el protagonista.

Salto al vacío

Sintió un golpe en la puerta. Recordó los abrigos negros de cuero y su tinte siniestro al volar a su lado en la cola del pan.  

Corrió hacia la cocina en el mismo instante en que la puerta de la entrada se quebraba con un chasquido sordo y seco haciendo volar una nube de astillas. 

El primer golpe se lo dio contra el poyete de la ventana de la señora Schwarz, esa viejecita de la Baja Liguria tan encantadora, que siempre planta pensamientos en latas de conserva vacías y que jamás consigue hacer florecer.

El siguiente y definitivo, el que le borra para siempre la sonrisa de su cara sumergiéndole en una bañera gris y helada, lo recibe de una bajante que desgarra su cuello a la vez que fractura de manera limpia el parietal derecho. El resto, lo que queda, es sólo un bulto en el interior del patio de luces que comienza a esbozar debajo de sí un mal cuadro expresionista en tonos rojos y granates.

Siempre nos quedará el Punk Rock...

... y grupos como The Queers... 

Ganas tengo de subirme al avión rumbo Moscú y más aún de  engancharme al arnés para que sea lo que alá o cualquier otro sucedáneo del orbe metafísico quiera.

Creo que este vídeo lo colgué hace un año más o menos, pero como la sandía y el helado de fabada, en verano apetece algo fresquito, aunque se repita.

 Me muero de sueñooooo el madrugón de hoy ha estado a punto de acabar conmigo.

Hey, Ho, Let´s Go!!!!!!!!!!!!!!!!

Low cost...

Este año, la frecuencia de saltos a BCN ha sido más alta de lo normal. Si a esto sumamos las elevadas tarifas del Puente Aéreo, parece que la solución más lógica que nos queda a los pobres mortales no dependientes de una multinacional con potencial para dilapidar fondos en pasajes digamos "más convencionales" es volar en aerolíneas Low Cost. Vaya por delante que generalmente la experiencia de vuelo es idéntica, en el peor de los casos, a la que nos proporcionan las "majors", pero que se retrase una hora el vuelo cuando tienes prevista la hora de embarque a las 6:55 hace que mis ganas de matar despierten. Así que plagiando a la Bruja Avería y recién abierto el embarque grito a todo pulmón "Vivan las Low Cost muerte al madrugón!!!!!!!!!!"

Por cierto, y sin venir a cuento ¿Alguien conoce a alguien que haya pagado en Rock in Rio o vaya a correr la Human Race? Ya tenemos guión para X-Files 3 "marketing alienígena". 

Red Bull XFighters

Llevaba años sin poder acercarme a ver el XFighters, y me alegra comprobar que cada vez hacemos mejor las cosas.

Impresionante evento!

Mi primera Leica...

... ha sido una sorpresa. Nunca he tenido claro si estas me gustan. En algunas ocasiones, te dejan embobado, en otras irritan, a veces pones cara de póker y casi siempre finges fascinación. La de hoy puedo afirmar categóricamente: me ha encantado.

He recibido una llamada:

- "Baja a las Ventas, tengo algo para tí".

- Tardo veinte minutos. Como siempre expresivo al teléfono.

- Cojo la moto, conduzco M-30 abajo y aparco en el tinglado que hemos comenzado a montar en la Plaza. Bromeamos y Carras me dice: - "Vamos a echar un café".

- Nos sentamos en una de las mesas del comedor y saca un paquete negro.

- Toma, este es tu regalo.

- Abro la pequeña funda negra y me quedo totalmente fascinado. Embobado. Soy mitómano confeso y Leica siempre ha estado en lo más alto de mi ideario. La caja de acero negro capta mi atención como lo haría el cuerpo de un arma. La cojo, la sopeso, es ligera y compacta, todos los mecanismos se activan suaves. Miro a través del visor y la realidad se congela por un instante. Lo confieso, me ha dejado sin palabras, los gestos generosos y sinceros consiguen ese efecto mágico. Es difícil acertar al hacerme un regalo, soy jodido, pero esta tarde han clavado la flecha en el centro de la diana. 

- Balbuceo un gracias de lo más torpe y me quedo el resto de la conversación más pendiente de la pequeña maravilla que tengo entre las manos que de las historias que van y vienen entre risas. Ayer fue una Canon 30D y hoy una Leica cl. Carras se despide y yo remoloneo un rato más antes de venir a casa y planear cual será la foto que colgaré esta noche en el blog. Siento que hay algo de ritual en robar la imagen de la que intuyo se va a convertir en mi ladrona favorita. Un tomo de la Agencia Magnum y un filtro rojo para el flash (no olvido los orígenes lomógrafos). Espero poder regalaros pronto alguna captura de la pequeña bestia. Ya tiene nombre, se llama Carol, empieza por C como el apellido de su "padre". Gracias amigo.

Neón

Acaban de encenderse las luces. La realidad duele mientras diluye los espejismos generados a ritmo de estrobo. La última canción ha sido una auténtica basura, exactamente igual que la última raya. Su cabeza parece volar detrás de la chica del vestido malva que escapa escaleras arriba. Sale a la calle corriendo tras ella, la ve doblar la esquina sola y bajar por Gran Vía. La sigue a paso cambiado, torpe, tropezando, sintiendo el corazón arrítmico y acelerado.

Suben por Alcalá y giran en Velázquez. La melena rizada de ella, oscila distraída y ajena al triste y ajado cazador que repta tras ella. Un semáforo en rojo, ambos se detienen, ni se miran. Ella intuye la presencia de un extraño y se crispa levemente, no la desagradaría algo de compañía hasta su casa, pero las últimas experiencias no han mejorado su concepto sobre los hombres. El se siente pesado, vacilante y por primera vez en su vida viejo. Un espejo lleno de zapatos caros, le devuelve la imagen sucia y desdibujada que sólo pueden esbozar pinceles noctámbulos.
El semáforo se pone en rojo, comienzan a caminar de nuevo, por un instante él deja volar su imaginación. Un ruido seco y de repente, el cielo de Madrid da vueltas encima de su cabeza. La falda de ella se levantó un instante acariciada por una ráfaga de viento. Los muslos morenos y torneados ocultaron la señal de prohibido aparcar que de un sólo golpe ha noqueado a R.
Alertada por el ruido apagado del cuerpo al caer, gira un instante la cabeza. Otro borracho, piensa - Qué patético masculla. Acelera el paso y con gesto ágil levanta el brazo, para un taxi y se escabulle entre el tráfico acelerado de la madrugada.
El reloj de una farmacia cercana cambia de dígito, las 3:47. Una sirena se acerca irritada, empieza a sentir calor por todo el cuerpo, un calor muy agradable. Tal vez, después de todo, piensa, no resulte una noche tan mala...

Nieva en Dakota...

Suena la bocina de un camión. El porche está oscuro y hace frío. Silvie le ha sacado hace dos minutos un café aguado e hirviendo que ya ha comenzado a enfriarse. Los copos arrancados por el viento, dibujan espirales contra los faros de los coches. No recuerda muy bien como ha terminado varado en ese cruce de carreteras, como el calor de Madrid en julio, el asfalto medio derretido ha mutado en la mecedora de madera en la que ahora quedo, deja pasar el tiempo hasta la hora de la cena.
Ella tiene el pelo liso y rubio, las caderas de chico y unos ojos color mostaza, curiosos y juguetones. La conoció después de tres meses de vagabundeo, cuando el permiso de residencia caducaba y el calendario amenazaba soledad y oscuridad. El pidió una brooklyn en su mejor spanglish, ella se giró divertida al escucharle y le confesó haber estado dos veranos en Albacete. No hicieron el amor hasta pasada una semana, fue sobre una vieja lavadora oxidada y desconchada. El recuerdo de la camisa a cuadros negros y rojos arrugada en el suelo entrelazada con las bragas apresuradamente arrancadas de ella, todavía le excitaba. Ella tenía un niño se, llamaba Ratchet y tenía pinta de acabar siendo un buen batería.
Mañana ha quedado con Ian, un ex novio de Silvie para llevar el coche a su taller. Cogerán la interestatal 94, hablarán de lo que ha crecido el pequeño Ratch, de lo poco se parece al cretino de Stuart, su padre. Ian adora a Silvie, Silvie le adora a él y él adora que Ian le considere un hermano.

- La cena está lista, mañana te tocará a ti preparar algo español. - Comenta S divertida.

- Descuida.

- Salta torpe de la mecedora. Joder que frío hace piensa mientras entra en la casa. Huele a pastel de zanahoria, la televisión emboba a R y el cuello enrojecido de S hace que él se estremezca. El destello negro de los adioses le hace sentirse mareado por un segundo. Por suerte todo ha sido un mal recuerdo, un espejismo. Las cosas están bien y no tienen por que cambiar si él no quiere.

Sergio Algora se ha ido...

... y en días así te das cuenta de lo relativos que son casi todos los problemas. Lo que nos dio, nadie nos lo podrá quitar jamás. Me gustaría poder decir eso de "ahora feliz, feliz" pero no me sale.

Gracias maestro

Momentos

Semáforo en el Barrio de Salamanca. Me fijo en la ropa de una señora que pasea a un perro y una niña. Falda larga azul oscura, camisa blanca abotonada, zapatos bajos, tez blanquecina y canas incipientes. Edad indeterminada entre los cincuenta y los sesenta. Me recuerda a las seglares que nos daban clases de religión en el colegio... hasta ahí todo normal. Mi sorpresa viene cuando mira fijamente a su chucho y le señala la figurita roja del peatón en posición de espera.

- Quieto Camino. Sentado hasta que el señor se ponga en verde.

- Joder, pienso, hay que tener valor para llamar a tu perro como la obra capital del fundador del Opus Dei. 

- Ves Camino, ahora sí. Vamos Camino.

- Me quedo pensativo un segundo mirando al muñequito verde. Selecciono una canción en el ipod y comienzo a correr en dirección al Retiro. Esquivo a la pseudo monja, a la niña, al santo animal y acelero el paso...

 

Periodismo de vanguardia

Todos sabemos que es duro trabajar en verano, pero, Martha, por favor, no utilices juegos de palabras tan facilones...

Blanca Vlasic

Yo de mayor quiero ser el que le lleve el zumo de naranja a la cama a Blanca Vlasic.

Mikel Urmeneta

Yo de mayor quiero ser Mikel Urmeneta.

Imágenes sin más

De entre todas las herramientas posibles para expresarse, siempre he preferido las palabras. Muy vago para la música, torpe para la pintura, huérfano de las demás artes...  

Las fotografías no dejan de ser palabras congeladas en un instante pornográficamente robado. Lo he descubierto tarde, aunque espero no demasiado.

 

Ilusiones Ópticas

Banner web muy de puta madre.

Hay que ser hijodeputa...

...y grande, añado, para descolgarse con un concierto como el que ayer nos regaló el maestro Dylan.

Por tocar el piano y no la guitarra.

Por hacer un bis de una canción

Por no dirigirse al público en ningún tema

Por hacer versiones irreconocibles de sus clásicos

Por apagar la luz cuando miraba al público de frente

Por llevar unos musicazos tan buenos que te olvidabas de él

Por el logo final, que podría ser el tatu espaldero de una cajera del "Currufur"

Por actuar en un campo de fútbol de tercera con nombre de santa

Por montar un escenario exagerado y horrible.

Por la camisa roja como la de Gila

Por parecer que tocó una única canción de dos horas.

Por después de todo esto seguir siendo el más grande (con permiso de mi cerillero favorito). Ayer no tuve la sensación de estar viviendo algo único, hoy mientras escribo esto sí. 

Alf, siempre nos quedará youtube para reconocer una canción del maestro.... va por ti.

Decíamos ayer

Buenas.

Este fin de semana probablemente vaya a Rock in Río. Como muchos otros, lo haré sin pagar un duro. Dan ganas, como decía El Agente Naranja, de hacerse una camiseta con el slogan "Yo No Pago". Creo que van camino de darse una hostia kilométrica. Entre las críticas, este post, que me ha encantado.

Me gustan las sorpresas...

... Y hoy Alf me ha dado una de las que te dejan con la boca abierta... este martes, tenemos pase de puerta para poder ir a ver a Bob Dylan!!!!!!!!!!!!!!!!!! Hay que joderse, pocas cosas me pueden hacer más ilusión que ver al GRAN HOMBRE en directo. Ni los Rolling ni los Beatles ni Hendrix... Bob fue quien lo cambió todo.

Sin tiempo, con ganas...

Es la constante del último mes. Me viene bien no pensar y escudarme en los segundos arañados al reloj... Aún quedan 70km de coche hasta aterrizar en la cama del hotel donde duermo. 

Dejaré que D me acune y dé las buenas noches... lo dije en mi anterior post y lo repito, ya huele a verano...

Las tormentas y el verano

En Madrid no se celebra la noche de San Juan, por lo que tenemos la suerte de librarnos de los petardos, el humo y demás incomodidades asociadas... A pesar de ello hoy el cielo se ha empeñado en brindarnos un sucedáneo en forma de tormenta eléctrica. Me gustan las tormentas, sobre todo cuando terminan en aguacero tropical. Madrid no es Macondo, pero a veces lo parece...

Huele a verano...

La naranja mecánica

Vaya por delante que no me gusta especialmente el fútbol, pero en esta Eurocopa estoy empezando a interesarme por el equipo que viste como mi nick. Como decían Nosoträsh "eso sí que es arte"...

Ya de pequeño me gustaba un equipo de bigotudos que siendo los mejores, perdían las finales de los mundiales contra equipos que jugaban peor que ellos... han vuelto y parece que esta vez es para quedarse. Fuerza Holanda...

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LAS MIEMBRAS...

La verdad que suena a risa:

Noticia

Desde ahora yo pensaré con el cabezo y haré pipí por el colillo.
En un pensamiento Celesco:No podré tocar más pecho que los míos, pero si las pechas...o bueno las tetas de siempre, más difícil lo tendremos a la hora de busca el punto g y el clítoris y tendremos que buscar la punta g y la clitorisa...nos olvidaremos del conejo y buscaremos la coneja, la chocha y la coña...y la coña fácil como la que estoy haciendo...

Correremos con los piernos en los juegos olímpicos, el equipo masculino claro...usaremos los manos y oiremos por los orejos...

¿Se pondrá en contra la población feminista? desde hoy dejan de tener cerebro...aunque tendrán cerebra...y por suerte podrán dejar de depilarse los sobacos y el bigote(siempre les quedarán las axilas, mal que les pese)

Jodé podría escribir un libro con esto...

La dicha, una dieza para las miembras ZocializtaZ

SocialiZmo con principioZ

Para muestra un botón:

# La UE acuerda que la jornada laboral pueda llegar a las 65 horas.
# El Gobierno no estaba de acuerdo, pero se abstuvo.

La Unión Europea aprobó este pasado lunes una polémica directiva que amplía a 65 el número máximo de horas que comprenden una jornada laboral, cuya aplicación en los Estados miembros dependerá de la legislación interna de cada uno de ellos y de la negociación de los convenios colectivos con los sindicatos.

Más

CAMARADAS trabajemos contra el fascismo



Y mientras el señor Bojno, a proponer su jornada semanal de dos horas

Esto es Zocialijmo...mejor morir de pie que pasar toda la vida de rodillas dijo la señora de la limpieza

Vivir para verlo....miento el trabajo no creo que nos deje...

Un poco de música antes de la cena...

... que alimenta y siempre es cosa de mucha alegría. Helen Love era, es y será siempre lo más... push play and let´s dance!!!!!!!!!!!!

Ni estamos muertos ni estamos tomando cañas...

... pero todo se andará... espero que la próxima semana podamos volver a actualizar al ritmo que dictan las necesidades del siglo XXI... saludos desde el Campeonato de España de Kite... en breve colgaré vídeo del DEPORTE con mayúsculas... 

Vá por usté Txusso

Speedmarket Avenue

Que no os extrañe si me exilio a Suecia... anda que no nos queda camino por recorrer. POP con mayúsculas.

El Ego se comió al gato

Es una mierda tener que pasearse todas las noches de tejado en tejado para demostrar que eres el gato más chulo del barrio. A partir de ahora, centraré la atención de todas las gatas con una serenata conceptual todas las noches a las 23:37, una hora tan anodina como cualquier otra.

- Mich comenzó con su desarrollo de ficción-fusión hace dos semanas. Esta es su gran noche, la función quince, otra vez los números, otra vez la cábala... Mañana cogerá un tren a Calahorra y disfrutará de un rédito artístico del que ningún gato ha disfrutado hasta la fecha...

- 23:37:30 MIAUUUUURGHHHH (entónese como si del this is the end de los doors se tratara...).

- 27:37:34 Puto gato sarnoso de mierda....

-27:37:35 Una lata de caballa Miau vuela en dirección a Mich... él sólo ve acercarse una estela dorada... la fama eterna piensa...

-27:37:37 Los pedazos de cerebro de nuestro antihéroe tapizan las tejas musgosas y sucias de la antigua fábrica de conservas.

-27:37:39 Pasa a casa cariño que te vas a constipar.- El barrigudo de Alan con la cara congestionada se gira, cierra la contraventana mientras se rasca la entrepierna y suspira...- A tomar por culo, que se había creído ese gato, veinticinco años en el coro parroquial y se cree que puede venir a recordarme que en 1967 cualquier mierda se considera música...

-27:37:40 Mich observa asombrado lo que ha quedado de su pulgoso pellejo mientras un tipo con chupa de cuero le hace señas desde la puerta de un garito iluminado con luz blanca para que se acerque... - En el Heaven estarás bien, la paga es mala, las tías son estrechas y damos garrafón, pero el contrato es indefinido... - Dentro suenan los primeros acordes de Agisnt th´law... - Suena bien dice Peter, es Woody, un chaval que llegó ayer, esta es su primera noche aquí. - ¿A qué día estamos?.- A cuatro de octubre... anda pasa, que se escapa el calor y el cabrito de Sat nos cobra una pasta por la calefacción.

Curioso

... sólo si tienes cinco minutos que perder.

Curioso

SIETEMESINO 3

El chico triste nunca creyó tener corazón

Manzana Z

Bajó la cabeza ligeramente y se vio reflejado en la pantalla del ordenador. Cerró los ojos e imaginó lo que podría ser pulsar manzana Z y dar un paso atrás en su vida. Recordó a cámara rápida, en un sólo flash, sus últimos siete años: las mudanzas, las resacas, el baño sucio, los polvos tristes... Se sintió cansado, muy cansado, tan cansado que por un instante pensó en desconectarse para siempre.

Fin de semana

Mayo en Madrid es como el juego de la Oca, de puente a puente y tiro porque me lleva la corriente...

...seguiremos informando.

Lo prometido es deuda...

...este año me abono al Atleti, se apunten o no conmigo el Agente Naranja y Taf. Total, mi corazón está entrenado para la batalla.

BELLEZA???

Hace tiempo salió a la luz una campaña polémica contra la anorexia...para no herir sensibilidades mediáticas, se lanza esta campaña

Sietemesino a la par... LA DELGADEZ NO ES SINÓNIMO DE BELLEZA





El que no o quiera entender...pues se lo pierde :)

PD. esto es un homenaje al cadáver que ha aparecido en mi cocina

Last Kiss

La versionó Pearl Jam, pero me quedo con Frank Wilson & The Cavalliers... aunque la letra parezca obra de la unión contra natura de Pere Navarro y Rouco Varela.

OH WHERE, OH WHERE CAN MY BABY BE?
THE LORD TOOK HER AWAY FROM ME.
SHE´S GONE TO HEAVEN, SO I´VE GOT TO BE GOOD,
SO I CAN SEE MY BABY WHEN I LEAVE THIS WORLD.

WE WERE OUT ON A DATE IN MY DADDY´S CAR,
WE HADN´T DRIVEN VERY FAR.
THERE IN THE ROAD, STRAIGHT AHEAD,
A CAR WAS STALLED, THE ENGINE WAS DEAD.
I COULDN´T STOP, SO I SWERVED TO THE RIGHT.
I´LL NEVER FORGET, THE SOUND THAT NIGHT--
THE SCREAMIN TIRES, THE BUSTIN GLASS,
THE PAINFUL SCREAM THAT I-- HEARD LAST.

OH WHERE, OH WHERE CAN MY BABY BE?
THE LORD TOOK HER AWAY FROM ME.
SHE´S GONE TO HEAVEN, SO I´VE GOT TO BE GOOD,
SO I CAN SEE MY BABY WHEN I LEAVE THIS WORLD.
Letras4U.com » letras traducidas al español

WHEN I WOKE UP, THE RAIN WAS POURIN DOWN.
THERE WERE PEOPLE STANDIN ALL AROUND.
SOMETHIN WARM RUNNIN THROUGH MY EYES,
BUT SOMEHOW I FOUND MY BABY THAT NIGHT.
I LIFTED HER HEAD, SHE LOOKED AT ME AND SAID,
HOLD ME DARLIN JUST A LITTLE WHILE.
I HELD HER CLOSE, I KISSED HER--OUR LAST KISS.
I FOUND THE LOVE THAT I KNEW I WOULD MISS
WELL NOW SHE´S GONE, EVEN THOUGH I HOLD HER TIGHT
I LOST MY LOVE, MY LIFE - THAT NIGHT.

OH WHERE, OH WHERE CAN MY BABY BE?
THE LORD TOOK HER AWAY FROM ME.
SHE´S GONE TO HEAVEN SO I´VE GOT TO BE GOOD,
SO I CAN SEE MY BABY WHEN I LEAVE THIS WORLD.

MMMM..........
UHOHHHHHHHHHHHH..........

Sietemesino II

El niño raro siempre miraba al suelo.

Me retracto

Siempre, o casi siempre que hablo de Starbucks, además de las 4 cosas que leí en No Logo acerca de su estrategia de negocio, termino comentando que en Madrid tienen muy clara su clientela y que jamás abrirán un Starbucks al sur de la M-30.

Hoy he estado en el nuevo centro comercial Islazul y allí está, al lado de casa.

Algo está pasando en la ciudad.